Kasabake The Gathering Vol. 1: dove tutto ha avuto inizio…

Questo non è un tag-game in senso classico, ma è comunque un gioco, nel quale io mi sono personalmente già divertito un mondo a scherzare da solo con le identità e le vite segrete di alcuni miei colleghi blogger, scelti oltretutto tra i miei lettori e follower più assidui.

Settimana dopo settimana, infatti, alcuni di voi saranno chiamati ad una grande Adunanza: se i convocati decideranno di rispondere, allora potrà andare avanti la loro partecipazione al gioco, viceversa, senza alcun obbligo, se declineranno l’invito, il gioco andrà avanti ugualmente ed altri eroi semplicemente prenderanno il loro posto nella lotta per la salvezza del mondo e della fantasia creatrice di storie!

Siccome ognuno dei partecipanti, protagonista della vicenda e del gioco stesso, sarà necessariamente citato nei miei post e nei miei commenti con il suo nome da blogger (nome di battaglia), tutto questo diventa alla fine un tag-game, ma con una struttura incredibilmente aleatoria e caotica, molto in progress, creando una texture di intrecci, dove solo il contributo di ciascuno deciderà quanto alto potrà volare!

Ogni passaggio ed avanzamento del gioco verrà svelato al momento opportuno, un passo alla volta: i giocatori saranno come esploratori che si addentreranno in un buio dungeon sconosciuto, illuminando pochi metri di strada alla volta, usando le uniche torce a loro disposizione, ovvero le risposte che i loro colleghi e sodali forniranno di volta in volta.

Non ci saranno annunci preventivi o mail mandate in privato, ma solo i capitoli di un romanzo non scritto che si compileranno da soli ed il cui seguito è per ora presente in molteplici esiti futuri, come tanti gatti di Schrödinger, ancora al chiuso, vivi e morti contemporaneamente, dentro le loro scatole.

Partiamo subito, quindi, con i primi tre capitoli del romanzo gioco di questa avventura, ciascuno per ognuno dei primi tre blogger convocati: ricordate che questo è solo l’inizio, giacché ogni settimana altri tre concorrenti saranno chiamati, fino al raggiungimento del numero critico necessario.
In bocca al lupo a tutti voi!!

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Era così incazzata che poteva sentire il cuore tamburellargli nelle tempie ad ogni passo spedito che faceva: non aveva gambe lunghissime, ma s’immaginava ugualmente di scavalcare molto più di un metro con ogni falcata, mentre attraversava Pine Street, a Radcliff, nella contea di Manchester: una stradina fatta di casette borghesi, dai mattoni rossi a vista e nelle quali campeggiavano, oramai in modo onnipresente, i cartelli “For Sale” dell’agenzia immobiliare di Jon Simon.
La sua meta era l’ultima villetta sulla destra, dove ancora adesso viveva il papà di Boyle e dove l’aspettava ora, di certo, un incontro non gradevole.

Era a poca distanza dal St. Marys Catholic Social Club, locale dove tante volte si era fermata a bere una limonata o una birra ed al cui ricordo sospirò pesantemente.
Bussò, anzi, meglio dire, picchiò forte contro la porta di quell’abitazione che ben conosceva, ma che frequentava oramai solo quando lo ritenesse un’assoluta (dolorosa) necessità  ed aggiunse anche una scampanellata forsennata, tanto per sottolineare la sua rabbia.
C’era stato un tempo, così lontano da sembrare quasi appartenere ad un’altra persona, di cui stesse leggendo le memorie, che quella casa era stata per lei una specie di salotto bohémien, dove, tra una chiacchiera ed un’altra, si era perdutamente innamorata di un attore britannico, ma poi c’erano state le droghe o meglio i casini successivi, una specie di grande enorme down, che aveva pagato come scotto per essersi divertita… vita di merda… ti toglie molto più di quanto ti dà, cazzo, cazzo, cazzo…

Quando lo scarmigliato regista gli aprì la porta, cercando di abbozzare un patetico sorriso di benvenuto, inarcando simpaticamente le sue espressive sopracciglia cespugliose da oriundo irlandese, con gli occhi intelligenti che sbucavano da dietro la montatura un po’ retrò dei suoi occhiali da vista, Blackgrrl gli vomitò addosso, a voce altissima, un sonoro “Danny fottotussimo Boyle, dove cazzo lo hai nascosto? Dov’è?!?”

Quell’ometto mingherlino, che effettivamente era anche un famoso cineasta, autore di pellicole di successo e persino vincitore di un Oscar (come sempre, non per il suo film più bello), cercò per un istante di temporeggiare, ma la frase “prendi fiato, calmati un attimo…” che aveva in bocca e che gli stava per uscire, se ne morì ancor prima di prendere vita e si limitò a spostarsi, come un tendone da teatro che, tirate le corde, rivela il palcoscenico: in piedi, con i lineamenti marcati e ben riconoscibili, malgrado il suo viso fosse in penombra, per via della luce che veniva dalla finestra alle sue spalle, fermo in una posa evidentemente costruita, come in un ciak cinematografico, apparve allora Hiddleston, barba incolta di tre o quattro giorni, faccia da schiaffi, con una smorfia artificiosa di dubbio e malizia ed un paio d’occhi che cercavano di penetrare nel cuore di Blackgrrrl.
La nostra eroina era però già oltre quel miraggio, aldilà di quell’apparenza, seduta per terra sul pavimento della disillusione e forte dell’esperienza passata.
Si avvicinò con calma all’attore inglese e guardandolo dal basso verso l’alto, gli sussurrò “Tom…”, quindi gli assestò un gancio destro dritto in faccia, colpendolo sullo zigomo e facendolo indietreggiare di un passo.

“Stronzetto di un britannico… non eravate usciti dall’Europa? Ci avevo sperato sul serio!”
“Siamo a Manchester e Manchester è in Gran Breagna, quindi, tecnicamente…”, le rispose un fintamente stupito Hiddleston, massaggiandosi la parte sinistra della faccia.
“Cosa?!? Che cazzo dici? Tecnicamente? Chi credi di essere, il barone von Strucker?”
Mentre Tom stava cercando inutilmente appoggio nello sguardo di Boyle (questi completamente assorto a guardarsi i piedi, mentre li muoveva ritmicamente per battere le punte dei suoi mocassini e poi allontanarle), Blackgrrrl gli si avvicinò nuovamente, ma prima che potesse parlare o sferrargli un’altra sberla, Hiddleston le chiarì subito: “Non sono qui per rivangare vecchie storie o per discutere o per chissà cos’altro tu possa pensare a giusta ragione… Sono qui perché ti hanno chiamato… c’è bisogno di te, ora…”
Gli occhi di Blackgrrrl si allargarono interrogativi, ma il suo cuore sapeva la risposta ed il suo animo la rifiutava nel contempo, “Cosa… chi…”
“Lo sai, devi andare… Ti stanno aspettando anche gli altri…”
Mentre lei girava su stessa, guardando prima le sue mani e poi attorno nella stanza, quasi a cercare un appiglio per non cadere, la sua mente cominciò a roteare e pensò anche di svenire, ma non poteva, non di fronte a quello stronzo di Tom e poi adesso c’era da fare, avevano bisogno di lei, doveva tornare a casa, si, a casa, a fare le valigie e prepararsi ad incontrare gli altri.
Soffocò la palla di fuoco, che quasi inconsciamente aveva cominciato a creare dentro il palmo della sua mano destra, stringendola tra le dita.
Doveva conservare il suo potere per momenti peggiori e più pericolosi.
D’altronde la fine del mondo non era cosa da sottovalutare, mai.

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“Specchiera piemontese Luigi XVI, in legno intagliato e dorato, davvero un gran bel pezzo!“, stava riflettendo Gianni, mentre osservava il mobilio, volteggiando a pochi centimetri dal soffitto di uno dei quattro grandi saloni di Villa Claudia dal Pozzo, meravigliosa dimora sul Lago Maggiore, che nel 1827 il Marchese Dal Pozzo d’Annone regalò alla sua sposa, la principessa Louisa.
“Lo specchio, sormontato da una foglia d’acanto e sagomato in alto, a formare una ricca cimasa ad arco spezzato“, continuò la sua disamina, usando, nella sua immaginazione, un sinonimo ricercato, al posto dell’invece più comune modanatura, cosa che avrebbe di certo evitato di fare nei suoi racconti, diretti si sa ad un pubblico più ampio e meno snob, ma ora tutto sarebbe stato diverso, visto che la situazione in cui si trovava il suo corpo disteso a terra, almeno a guardarlo così dall’alto, come stava facendo ora fluttuando con il suo spirito, sembrava indicare che fosse morto.

Non si era mai ritenuto un sex symbol, ma, diamine, da quella prospettiva il suo corpo aveva un che di sgraziato, come un sacco sbattuto e tutto quel sangue vicino alla testa, poi… quanto lavoro per i becchini…
“Scendi”, sentì chiamarsi o comunque pensò che quella voce fosse indubitabilmente diretta a lui, visto che non c’era nessun altro nei dintorni e che la principesca dimora, dove sembrava essere stato ucciso, era chiusa al pubblico da mesi, dopo l’ultimo affitto concesso alla troupe di un film (una puttanata mezzo action e mezzo soft-core, in stile revival anni ‘80… magari sarebbe diventato un cult, chissà…).
“Scendi, Gianni, sul serio…”, insistette la voce, chiaramente femminile ed allora si girò di scatto verso di essa, perché questa volta la sentì più secca e sonora e non più chioccia e silenziata: sotto di lui, in perpendicolare, c’era Gwyneth Paltrow, biondissima e splendida nei suoi quarantatré anni portati con una classe sopraffina.

Lei lo stava fissando con sguardo fintamente arcigno, con un sorriso appena abbozzato di maliziosa bonomia, come una zia che sta scrutando il nipotino fare una bricconata.
“Non voglio ripeterlo, ancora: c’è tanto da fare… vieni giù e parliamo…”
“Sono morto?”
“Lo eri, ti ha sparato Emma, ma poi noi ti abbiamo resuscitato.. come sempre…”
Gianni vide il borsone di pelle portabiti, pronto ai piedi di Gwyneth ed allora capì che aveva ricevuto una chiamata e non poteva fare aspettare gli altri.
Piegò le gambe in avanti e planò come fosse pieno di elio ed un sorriso gli si aprì ampio sul volto: amava farlo tutte le volte, per lo meno in quelle di cui aveva memoria.
Mentre scendeva, nella stanza divenne nuovamente giorno ed anche fuori, ovviamente: il tempo era andato avanti, caratteristica costante di ogni resurrezione.

“Cosa è successo questa volta?”, chiese appena toccato terra.
“Tante cose, ma adesso devi sbrigarti o farai tardi per il treno”, quindi lo afferrò per la giacca dolcemente e lo bacio sulla guancia.
Gianni sentì il leggero solletico delle sue sopracciglia sul lobo dell’orecchio ed il calore del bacio che si allargava, mescolandosi alla sua stessa emozione e al profumo che dal collo di lei saliva a circondare i suoi sensi, conquistandoli implacabilmente.
Cavoli, era di nuovo vivo! Che bella sensazione… chissà se sarebbe stato così facile anche con gli altri… ma chi erano poi questi altri?

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Una pioggerellina leggera innaffiava debolmente quel Lunedì di Ottobre del 2014, il 13 per l’esattezza.
Denilson era uscito dalla saletta del ristorante “La Caletta”, in Via Giovanni Battista Sammaritani a Milano, per prendersi solo qualche minuto di pausa.
Era stata una bellissima festa di compleanno, dove aveva sentito così vivo e forte tutto il calore latino della sua famiglia, stretta attorno a lui in un modo che gli aveva fatto male al cuore: si era sentito in colpa, infatti, per non aver mai detto nulla ai suoi parenti sulla sua vera identità, un segreto che la sua tata peruviana dell’infanzia aveva portato con sé nella tomba e che era riuscita a confidargli solo pochi istanti prima di morire.

Appoggiato al muro esterno del ristorante, vicino ad una delle vetrate che davano sulla stradina laterale di Via Lesa, Denilson alzò lo sguardo verso il muro di mattoni, inscuriti dal tempo e dallo smog, della ferrovia sopraelevata e vide una fenice incontrare il suo sguardo, un attimo prima di allargare le ali e prendere fuoco: bruciò in pochi secondi, con una grande vampata luminosa che solo lui poté vedere, perché il dono con cui era cresciuto in tutti questi anni era stato proprio quello, ovvero la capacità straordinaria di vedere i prodigi nascosti agli occhi degli altri.
Era uno spettacolo che conosceva bene, perché Milano era piena di fenici e così distolse lo sguardo quando l’uccello mitologico rinacque lentamente dalla sua stessa cenere, scena che all’inizio, la primissima volta che aveva assistito a quella sconcertante metamorfosi, lo aveva sconvolto, lasciandolo senza fiato e senza spiegazioni per giorni e giorni, ma ora si era praticamente assuefatto a tutta questa straordinarietà.
Attraverso la tenda che copriva il vetro della sala, stava osservando adesso la sua famiglia, ancora seduta al tavolo da pranzo e poteva vedere bene Naylea tagliare un’altra fetta della speciale torta con il disegno degli Avengers in mezzo alla panna montata: sapeva di essere fortunato e di aver avuto molto più di tanti altri, ma chissà cosa gli avrebbe riservato il destino per il futuro.

“Proprio una bella cazzo di torta, PizzaDog!”
Si girò di colpo verso la strada e vide il faccione sorridente con la barbetta rossiccia da prendere a schiaffi che Whedon si portava a spasso ovunque andasse.
“Joss! Cosa fai a Milano?”, chiese il nostro Denilson, ma la domanda che in realtà avrebbe volto fargli e che non fece era in realtà “Sei qui per me?”.
“Sono qui per te”, gli rispose Whedon e Denilson fece una smorfia come a dire “Appunto”.
“Non mi piace il pesce e quindi non ti chiederò di invitarmi dentro…”
“Non lo avrei fatto comunque!”, replicò un Denilson, più impaurito che infastidito e l’arroganza, pensò, è sempre stata una bel sistema per mascherare i propri timori.
“Non funziona”, disse Joss.
“Cosa?”
“Essere arrogante e maleducato non aiuta a nascondere la tua paura”
“Ma che cavolo… leggi anche nel pensiero adesso? Solo un mese fa avevi imparato a volare ed adesso questo?”
“Forte, vero? La storia del volo, intendo… no, la lettura del pensiero non so nemmeno da che parte dovrei cominciare…”

Qualcuno poteva uscire da un momento all’altro da quel ristorante, questione di pochi secondi ed una vita intera di identità segreta e menzogne si sarebbe disciolta come neve al sole…
“Tranquillo, nessuno mi riconosce mai… sarà la faccia da schiaffi, ma adesso vado via, messaggio consegnato”
“Quale messaggio?”, chiese Denilson.
“Beh, non è ovvio? Hanno bisogno di te… e prima che tu me lo chieda, te lo dico subito: tutti gli altri.”, quindi Joss Whedon gli diede le spalle e s’incamminò verso la fine della strada.
Era dunque un Adunanza, una cazzo di adunanza, proprio adesso, il giorno del suo fottuto compleanno: Denilson si morse il labbro inferiore ed è era una cosa che da sola lo avrebbe potuto smascherare, perché quel tic lo aveva solo quando era PizzaDog.
“Ah, mi stavo per dimenticare…”, disse d’un tratto Joss, girandosi indietro un istante prima di aver voltato l’angolo, “Non è per oggi! L’Adunanza è tra due anni circa, in Agosto del 2016… il posto sempre lo stesso!”
Sempre lo stesso, ripeté dentro di sé Denilson ed a quel pensiero rabbrividì, mentre i peli delle sue braccia gelarono, malgrado quel giorno a Milano non facesse meno di 18 gradi.
Aveva meno di 24 mesi per prepararsi.

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I primi tre nomi sono stati estratti e con essi i primi tre eroi convocati all’adunanza: Blackgrrrl, Gianni e PizzaDog!

Abbiamo anche scoperto che ognuno di essi ha dei poteri speciali, ma ne abbiamo avuto solo un brevissimo accenno e tanto è ancora da scoprire…

Blackgrrrl riesce a creare delle palle di fuoco con le mani, ma fino a che punto controlla questo elemento? Quanto potente è la sua forza e quanto a lungo può esercitare questo dominio sulle fiamme?

Gianni è in grado di risorgere, quindi potrebbe in teoria sconfiggere la morte, ma a che prezzo? Riesce a governare questa capacità da solo o ha bisogno di supporto?

PizzaDog vede i prestigi che gli altri non vedono, ma è tutto qui? Come un Grimm che vede i Wesen nel loro vero aspetto di mostri oppure ha una sorta di senso extra, che gli permette di andare oltre lo spettro visivo dei comuni mortali?

Questi i tantissimi interrogativi su cui verrà forse fatta luce nei prossimi capitoli dedicati a questi eroi, ma per ora è tutto!

Non sappiamo nemmeno, infatti, se i tre convocati accetteranno di andare all’Adunanza: solo il tempo ci dirà quali eroi arriveranno alla meta!

Noi ci vediamo la prossima settimana, quando, nel frattempo, altri eroi saranno convocati ed altri prodigi usciranno dall’ombra…

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