About a Book: Any port in a storm ovvero Tutto fa brodo

Questo non è un Tag Game e nemmeno un premio o un elenco di nomination di o per qualcosa, ma solo una gigantesca parentesi, una pachidermica pausa dopo la recente Notte degli Oscar e certamente il post più lungo e personale che io abbia mai scritto.

Partiamo dal titolo, che contiene due frasi idiomatiche, una inglese e l’altra italiana, ma dal medesimo significato ed entrambe mi sono state suggerite da quell’angelo di blogger che è la stimatissima Blackgrrrl, curatrice del sito “A Handful of Frames”, la quale, oltretutto, pensò bene a suo tempo di nominarmi per un gustoso giochino dove bisognava selezionare 25 Bookish Things, ovvero narrare al pubblico venticinque aneddoti personali riguardanti il variegato mondo dei libri.

Mi piace precisare che recentemente mi è capitato più volte di venire nominato per alcuni premi che circolano sotto forma di Tag Game nel web: nella maggioranza dei casi erano solo citazioni di cortesia, volte ad ampliare la conoscenza e la diffusione di un gruppo di blog attraverso lo scambio di link, ma in qualche caso sono state delle sorprese graditissime: tre, in particolare, quelle che mi hanno letteralmente onorato.

Il primo caso, senza ombra di dubbio, è stato il prestigiosissimo ed altrettanto adorabilmente inutile “Crom Award 2016”, un parto indigeno ed autoctono della Neverland mentale di quel fenomeno di scrittore creativo che è Gianni Gregoroni di “ilperdilibri” (il poster con il faccione del governator Schwarzy, con in mano la sua spadona cimmeria, ancora mi guarda di sbieco, quasi a dirmi che non meritavo tale riconoscimento guerresco).

Il secondo importante premio fu quello assegnatomi da un blogger che solo di recente ho conosciuto, pur tuttavia innamorandomene subito, una dotta personalità, dai gusti raffinati sia in campo culinario che musicale, devoto e splendido barman di un locale dove si può sempre gustare letteratura liquida, alcol creativo e tanta buona musica: Antonio Bianchetti, aka “il barman del club”, del leggendario Sourtoe Cocktail Club; malgrado io sia un ingombrante signor nessuno, il barman di cui sopra mi ha fregiato con la nomina di un Premio Dardos, di cui tutt’ora lo ringrazio.

Infine è stato il turno della già citata Blackgrrrl (una delle rivelazioni coolest di WordPress del 2015) e della sua nomina per il “25 Bookish Things”.

Aldilà dell’effetto chain letter (la fantomatica Catena di Sant’Antonio), già da subito sapientemente interrotto dalla stessa Blackgrrrl (interessata più alle risposte che non al propagare del meccanismo), mi sono ritrovato, grazie al suo post, a ripensare al mondo librario, ai suoi luoghi di culto ed evangelizzazione (dalle scuole, alle Università, dalle librerie tradizionali, ai siti dedicati alla narrativa), ma anche all’approccio individuale che ognuno ha con i libri in quanto oggetti, alla loro fisicità di cose da conservare e archiviare, ma anche da esporre e da consultare.

Da tutto questo bailamme di pensieri e considerazioni, è nata la lista sottostante, un pot-pourri di aneddoti, pensieri e risposte (a domande che nessuno mi ha posto… un classico topos dei presuntuosi!), che non ho osato chiamare zibaldone solo per non macchiare la memoria del sommo poeta marchigiano di Recanati.

La mia speranza è che i malcapitati internauti di passaggio, fermandosi a leggere i miei nove refrain, possano, a loro volta, contribuire con aneddoti personali (uno, nessuno centomila, senza limiti) ad un disegno più ampio sull’eterogeneo mondo dei libri.

E’ dunque con questo desiderio infantile e superbo (ma anche tracotante e vanaglorioso, visto che tanto consultare il dizionario dei sinonimi non costa nulla…) che mi accingo a lustrarvi gli zebedei con la mia listona della spesa…

1. La Libreria
I libri vanno conservati in qualche modo ed il posto deputato è la libreria, da sempre.
Non considero nemmeno degno di nota tutto il gruppo delle mensole, appartenenti ad un periodo per lo più adolescenziale della vita di un lettore, che presuppongono spesso dei reggilibri (odiosi!) e che rischiano di cadere per il peso dei volumi appoggiati e che anche nel migliore dei casi sono comunque una rottura da montare sulla parete (sempre che non si abbiano dei muri perfetti, bucabili in scioltezza con il trapano e non quegli agglomerati di stucco e calcina, nei quali mi è capitato spesso di incappare e che rendono un semplice buco un’impresa estrema).

No, i libri vanno in un mobile costruito per questo scopo, possibilmente con i vetri e neanche tanto figo: un mobile da vecchi, con ripiani dritti e robusti (i libri pesano e piegano il truciolato leggero) e spalle alte, niente andamenti ad onda dal design inutile (quella che io chiamo la square glass syndrome, la sindrome del bicchiere quadrato, ossia il modo più cretino per contenere un liquido che poi va bevuto).

Abbiamo tutti avuto un periodo in cui fingevamo che fosse bello vivere in modo bohémien, con le nostre cose sparse ovunque e dove la stratificazione in pile aveva un significato cronologico di utilizzo (un po’ come i carotaggi del manto terrestre, che permettono ai biologi di scoprire quali forme di vita ed in che periodo hanno abitato quell’ecosistema), ma poi anche quel momento finisce e magari dobbiamo dividere il nostro spazio vitale (non piccolo come quello del genio dell’Aladdin disneyano, ma comunque nemmeno Buckingham Palace) con un altro essere umano, compagno/compagna e magari anche della prole: bisogna dare un senso logico alla disposizione delle cose e questo mi porta al punto successivo.

2. L’archiviazione
Come ordinate i vostri libri?
Non è una domanda stupida, perché o ne avete davvero pochi oppure il problema ve lo siete posti necessariamente!
Non prendo nemmeno in considerazione chi li dispone per altezza (seriamente esiste chi lo fa?), ma parlo di chi li divide per autore o per tema trattato o per editore (quest’ultimo sistema è tipico di chi ha lavorato in una libreria, ma è anche un po’ da malati, anche se la tentazione per un appassionato di collezionare tutti gli Struzzi o i Castori o ancora tutti i volumetti della Sellerio o della Adelphi è fortissima e lo capisco).

Io li ho da sempre divisi prima nelle due macro-categorie saggistica e narrativa; quindi, all’interno della prima, per argomento (storia dell’arte, storia del cinema, fotografia, manualistica, cazzate trascendentali, giochi, fisica ed astronomia, prontuari, cucina, viaggi, etc.), mentre nella seconda rigorosamente e tassativamente per autore e specificatamente per cognome (Abate, Alcott, Alfieri, Alvaro, Ammaniti, Andersen, Anderson, Angioletti, Anson, Apollinaire, Asimov, Austen e via fino alla “z” di Zafon e compagni).
Ne viene fuori un insieme variegato per forme, dimensioni e colori, ma in cui l’alfabeto (ovviamente quello completo da 26 grafemi, perché dire “lettere” è troppo mainstream…) resta sempre il filo di Arianna con cui trovare uscite e risposte.

Oggi ho molti libri (per tacer dei fumetti, ma quelli hanno una divisione ancora più complessa, considerato che spessissimo gli autori di ogni opera sono due, uno per i testi ed uno per i disegni), ma non fu sempre così e questo mi porta al terzo refrain.

3. La Genesi della Passione
Da piccolo mi sono avvicinato ai libri con tempi diversi da quelli con cui mi sono avvicinato alla lettura e no, non sono ubriaco.
Ciò che intendo è che ho vissuto per anni a casa dei nonni materni (che poi, in punto di morte di mia madre, ho scoperto non essere nemmeno tali, ma questa è un’altra storia), un appartamento borghese che sembrava uscito dalle mani dello scenografo di Ettore Scola, senza troppe concessioni all’estetica, ma traboccante di libri: volumi di tutte le dimensioni, dai grandi atlanti geografici (un tempo i confini delle nazioni cambiavano più lentamente ed il ritmo di obsolescenza di una cartina politica aveva un respiro lungo) alle riviste da barbiere, dalle pazzesche raccolte del “Giornale dei Misteri” (antesignano di Peter Kolosimo e bisnonno delle famigerate trasmissioni “Mistero” e “Voyager”) alla prestigiosa raccolta dei premi Nobel della Utet, dai millemila romanzi in edizione pocket (economica) della Longanesi, ai primi oscar Mondadori (no, non vengo da una famiglia di spendaccioni) e via andare, con quintali di carta stampata varia, tra saggi, poesia, teatro ed enciclopedie di tutti i tipi, perché mio nonno era direttore didattico delle locali Scuole Elementari ed anche la persona più colta ed istruita del mio paese natio (un borgo di origine longobarde di circa 6000 anime, tutte smarrite lungo il dromedario collinare tra la provincia di Ancona e quella di Macerata).

Ebbene, di tutto questa abbondanza culturale, lo ammetto con vergogna, non una stilla entrò in me come informazione attraverso la lettura durante tutta la mia infanzia, passata spensierata tra giochi in strade polverose, partite di pallone e corse per i campi a perdifiato, almeno finché non rimasi orfano di entrambi i genitori ed allora cominciarono lunghi periodi di silenzio e rintocchi della pendola e tanti pomeriggi in cui non avevo voglia di vedere nessuno ed allora tutti quei libri diventarono quasi un fortino dentro cui appollaiarsi e rinchiudersi e venni sopraffatto dalla loro fisicità, dal loro odore di rilegatura a filo e colla, dalle copertine lisce di finta pelle e dai primi rilievi in quinto colore dei volumi moderni, dal filo di stoffa che reggeva i quinterni dei tomi più preziosi, dal tessuto con cui erano ricoperti i cartoncini duri delle grandi opere, fino alla levigatezza piacevole al tatto della carta lucida e spessa dei dizionari illustrati.

Finché fu in vita, mio nonno mi comprava nell’edicola-libreria del paese i fumetti di Asterix (edizione cartonata, la primissima, mica roba da poco per il nipotino!) ed io me li leggevo da solo, nello studio di mio nonno, seduto sul tappeto ai bordi della sua grande scrivania, ingombra sempre di tante carte e fogli manoscritti ed appunti, nell’odore di tabacco (fumava poco il mio avo, ma quel poco lasciava il segno) e colonia da barba che impregnava il suo lavoro di direttore e docente.

Solo molti anni più tardi, ai tempi del Liceo e dell’Università, dopo mille traslochi e mille peripezie della vita e dell’animo, rimpiansi di non aver letto quando potevo tutti quei libri, di cui solo una parte, purtroppo, ora conservo e quando adesso guardo i miei mobili pieni di tanto mi sembrano davvero nulla in confronto a quella piccola Alessandria che fu la casa dei nonni.

4. Il mio primo libro
Mi sono avvicinato alla letteratura solo con le Scuole Medie e lo feci perché fui praticamente obbligato a questo dal mio professore di italiano (un vero fenomeno, che un giorno, al posto di una lezione di storia sul dopo-guerra, fece vedere alla mia classe quel capolavoro di satira di costume di “C’eravamo tanto amati”, il film con Gassman, la Sandrelli e Satta Flores).

Io amavo i fumetti, quelli dei maestri Disney Carl Barks (il papà dei paperi) e Floyd Gottfredson (il genio che trasformò uno stupido topo in un detective), che la Arnoldo Mondadori Editore pubblicava in quegli anni, lasciando nell’anonimato il nome degli autori di quelle storie sublimi e non avevo certo voglia di nascondermi la faccia in plichi di carta bianca senza disegni, ma quella volta, rinchiuso nella biblioteca della scuola, quasi per punizione (dovevo uscirne con almeno tre libri, che avrei dovuto anche leggere a casa, oltre tutto!), andai nel settore della fantascienza (ancora non si chiamava sci-fi) e m’imbattei in un volume, di tal A.M. Ferretti, tutto nero lucido, con davanti in copertina la grande palla gialla di un silos nucleare o qualcosa di simile; il libro si chiamava “Allarme: Raggi Gamma!”, con tanto di punto esclamativo e lo divorai in poche ore e fu amore sconfinato per quel genere letterario, da cui non mi sono più davvero affrancato.
Il libro lo posseggo ancora, ridotto maluccio, ma ormai è un feticcio e guai a chi lo tocca! (con punto esclamativo!)

5. Libri di studio, libri di odio ed amore
Ho fatto il Liceo Classico, quella strana scuola voluta da Napoleone (proprio lui) dove si studiano lettere morte di popoli morti o trasformatisi in eredi dei turchi o dei burini laziali, che è divisa in un biennio chiamato Ginnasio ed un triennio chiamato Triennio.

In quella scuola c’erano alcuni libri che dovevi non solo leggere, ma studiare, il che non è proprio la stessa cosa, perché la prima azione conduce all’amore e la seconda all’odio (per il testo, ovviamente): Dante Alighieri ed Alessandro Manzoni non hanno colpa del fardello terribile che le loro pagine impongono agli studenti, ma qualcosa, nelle tenebre dei loro sepolcri (ciao Foscolo!) devono sentire ugualmente, perché la blasfemia per i giovani liceali si consolidò proprio sulle pagine scribacchiate e sottolineate dei loro libri, con tutte quelle schiere di angeli del Paradiso ed i peccatori nei gironi infernali ed i bravi che spaventano Don Abbondio e l’Innominato che si converte e quel fottuto ramo del lago di Como che volge dove lui sa, tanto che tutto diventava un pulviscolo di cifre sterili, inculcate e non insegnate, imposte e giustapposte, stratificate e memorizzate, come una cantilena che s’impara a memoria e non con il cuore.

Ebbi la fortuna di recuperare sia la “Divina Commedia” che i “Promessi Sposi” all’Università, nei corsi di Letteratura 1 e 2 del professor Ezio Raimondi e fu una vera epifania: l’esegesi venne sostituita dal piacere della scoperta, con l’agnizione dell’emozione e lo scorrere intratestuale di mille significati storici, politici e religiosi ed infine dai picchi di arte sublime e dalla poesia, anche nella prosa: rilessi quei libri odiati, con occhi e modi diversi ed infine li amai, in modo sconfinato e lussurioso.

6. Tradurre, tradire, forse dormire…
Fino ad una certa età, ho vissuto in una sorta di mondo usum delfini, in cui la verità ti viene data con il contagocce, come qualcosa che preso in un sol sorso possa recare danni alla salute: tra i tanti misteri poi rivelatemi, ci fu quello della letteratura straniera e la tardiva consapevolezza che la maggioranza delle cose che avevo letto negli anni della crescita, era stata scritta in realtà con parole completamente diverse da quelle che avevo letto (come accadde poi anche per i film, i cartoni animati e le serie televisive).

Come sempre, l’ignoranza è beata, mentre il sapere e la verità ti aprono nuovi orizzonti e ti portano anche nuovi dubbi: la letteratura straniera, infatti, è un gran casino e questo perché non è scritta in italiano!
Pensiero profondo, vero?
Scherzi a parte, il problema è serio ed enorme, perché tradurre è sempre tradire, per forza: è una trappola logica da cui non se ne viene fuori, se non per approssimazioni.

Qui su WordPress, tutti noi abbiamo la fortuna di avere una vestale del tempio delle traduzioni, una vera esperta, mascherata da ragazzina sorridente, una potente lettrice ed una  intellettuale spaventosamente colta, che sul grande mistero delle traduzioni avrebbe da raccontarvi tonnellate di aneddoti e che invito ora parlare: se ci sei, batti un colpo Elena!
Scrive su due blog: il primo è quell’arena corale di talenti femminili che va sotto il nome di “Parole Infinite”, al quale Elena collabora con tante recensioni non solo librarie, mentre il secondo è proprio il suo sito personale e si chiama “Infinite Voci”.
Non è mia amica e non ci siamo nemmeno mai visti, ma abbiamo spesso corrisposto, con grande soddisfazione, nei commenti sotto a vari post sull’argomento traduzioni.

Ah, dimenticavo: il sacro Graal delle traduzioni, per me, resta il lavoro che Luigi Schenoni ha fatto con il “Finnegans Wake” di James Joyce, una ricerca linguistica incredibile, che eleva il concetto stesso di traduzione a ricreazione di un’opera, senza ovviamente trascurare il “personalismo” di tanti bravissimi adattatori (penso alla Fernanda Pivano, mentore della Beat Generation nel nostro paese) che hanno reso potabile la lingua straniera per il nostro pubblico di lettori, perché, diciamocelo francamente, con un po’ di sforzo un italiano medio un libro della Rowlings riesce a leggerselo anche in inglese, ma alzi la mano chi si legge in giapponese la Banana Yashimoto!

7. Holmes: “continua”…
In occasione del nostro viaggio di nozze, io e mia moglie iniziammo una pratica di lettura condivisa, che ancora oggi, scherzando, chiamiamo nel gergo familiare “continua”, dall’esortazione, con la quale a turno, chi di noi due aveva ascoltato la lettura ad alta voce che il coniuge stava facendo ad entrambi, chiedeva di proseguire, affamato di conoscere il seguito dell’opera.

Prima della partenza, come eravamo abituati nelle nostre precedenti vite da single, entrambi, quasi con gesto automatico, mettemmo individualmente alcuni libri in valigia (pochi, ma essenziali, come lo spazzolino e le mutande), ma una volta arrivati in albergo (un bellissimo resort alle Barbados, interamente pagato da mio fratello, visto che io e mia moglie ci sposammo da poveri barboni, con pranzo di nozze fatto con i fantomatici fichi secchi), leggere ci sembrò quasi un separarsi l’uno dall’altro e da bravi honeymooners pensammo di leggere l’un l’altro i capitoli di un libro comune.

Battezzammo allo scopo “Umani”, il romanzo di Donald Westlake e questa attività condivisa fu un tale piacere da non averla più abbandonata, nemmeno dopo il ritorno a casa ed al nostro tran tran, pur negli esigui spazi di tempo libero.

Nei primi mesi di vita coniugale, quasi nella pervicace volontà di mantenere in piedi il sogno della vacanza e ritrovare sotto al letto quelle briciole di magia che la routine sapevamo avrebbe ucciso (come il Nulla, l’entità che, nel libro di Michael Ende, si stava mangiando un pezzo alla volta il reame di Fantasia), decidemmo di scegliere non un nuovo volume, ma una serie di libri e racconti, che potessero far perdurare il nostro continua il più possibile: ovviamente era un rischio, perché se la scelta non fosse stata felice, ci saremmo ritrovati a dare in modo conscio la colpa al romanziere, ma nel profondo dell’inconscio un tarlo ingannatore avrebbe potuto diabolicamente insinuare che il problema del fallimento fosse da ricercare altrove.

Fummo fortunati perché la scelta cadde sull’intero corpo di opere che il geniale Sir Arthur Conan Doyle scrisse con protagonista il più grande detective di tutti i tempi: Sherlock Holmes.

Con un crescendo di emozione e di passione, la lettura del canone sherlockiano completo (4 romanzi e 59 racconti divisi nelle 5 antologie originali, senza le 3 commedie teatrali, scritte a quattro mani con lo statunitense William Gillette)  ci saldò ancora più fortemente di quanto non avesse fatto il sacramento religioso o il contratto civile annesso ed ancora oggi l’opera di Doyle ha uno speciale posto nella nostra famiglia, con una devozione che ha del morboso e del fideistico, trasmessa anche a nostro figlio Leonardo, che al momento opportuno accolse l’investitura a membro di questa setta di adoratori e che sono certo proseguirà in sequenza dinastica la tutela dell’opera del maestro, come i Custodi del Graal di Indiana Jones.

8. Gli autori del cuore
Penso che tutti noi abbiamo degli autori o delle opere che ci sono entrate nel cuore e non solo per la loro bellezza intrinseca, ma anche per altri fattori, come l’appartenenza emotiva ad un particolare periodo della nostra vita o a livello più elevato perché la loro lettura ha per noi costituito l’apertura su un mondo di nuove conoscenze e sensazioni e come tutti i primi amori, facciamo fatica a scalzare dal loro piedistallo questi primati.

Recentemente ho avuto occasione di leggere l’ultima fatica di uno dei miei romanzieri preferiti, forse quello che tutt’ora amo di più in assoluto e leggerlo è stata una girandola di sensazioni travolgenti, dettate dal piacere di riscoprire sentori che pensavo sepolti, con annessa illusione di giovinezza ed il piacere tutto cerebrale di constatare giammai la decadenza ma anzi la maggiore maturità artistica.
Siccome su tale autore ed il suo romanzo farò a breve un post apposito, glisserò adesso su ogni altro particolare al riguardo.

Voglio invece condividere con voi i nomi degli autori ed in parte delle loro opere che più hanno influenzato la mia educazione letteraria e lo faccio partendo da Louis-Ferdinand Céline e dalla sua incredibile tesi di laurea in medicina che romanticamente raccolse sotto il titolo di “La Vie et l’œuvre de Philippe Ignace Semmelweis” (adattata da noi semplicemente con il titolo di “Il dottor Semmelweis”, in un piccolo libriccino della prestigiosa collana “Piccola Biblioteca Adelphi”).

Andando a ruota libera e senza analizzare le singole opere, proseguo con la travolgente e buddenbrookiana epopea di “The Way of All Flesh” (“Così muore la carne”), imponente tomo scritto alla fine dell‘800 dall’inglesissimo Samuel Butler, che con la sua critica irriverente all’ipocrisia della società vittoriana ricorda l’altro mio tesoro di quasi duecento anni prima, sempre inglese, sempre caustico ed ossia quel libercolo cattivissimo di Jonathan “Gulliver’s Travels” Swift dal titolo ironico di “Directions to servants” (“Istruzioni alla servitù”).

Questa, che sto redigendo e condividendo con voi, non è nel modo più categorico una classifica di giudizi artistici, voglio ripeterlo, ma solo una confidenza su opere che ho amato aldilà di tutte le misurazioni e le tare possibili e che spero possa spingervi a fare altrettanto, elencando i vostri libri preferiti.

Per questo motivo, procedo con un fiume in piena, arraffando con mano goduriosa dallo scrigno della mia memoria e dei miei piaceri, titoli di ogni epoca, che sono parte di me e del mio spirito, come “It” e “Insomnia” di Stephen King (autore che ho letto per decenni e che continuo a leggere, malgrado la deriva creativa ripetitiva ed il meccanicismo narrativo prevedibile ed autoimpostosi quasi da subito) o come il geniale ed insuperato nel suo genere “Still Life with Woodpecker” (“Natura morta con picchio”) di Tom Robbins, ancora oggi per me fonte di saggezza.

Non sono ovviamente digiuno dei vari Kafka, Mann, Conrad, Queneau, Verga, Montale, Bassani, Fenoglio, Kerouac, Roth, Steinbeck, Gide (l’elenco è enorme e mi fermo) e come potrebbe essere diversamente, quando avevo esami di Letteratura in cui c’erano circa 40 romanzi da leggere a sessione e date anche le mie frequentazioni al Dipartimento di Italianistica dove, se non avevi letto il gota del Grande Romanzo Euroepeo ed Americano, non potevi nemmeno sederti in biblioteca e ti mettevano in un angolo, guardandoti storto, come un paria della facoltà.

Sto però appositamente soffermandomi soltanto su quelle opere che ogni tanto riprendo ancora in mano, sfogliandomele inanzi, quasi io fossi uno di quei prodigi da fiction televisiva o cinecomic che sono in grado, per poteri sovrannaturali o cervelli positronici innestati, di leggere a velocità iperbolica le pagine dei libri solo scorrendoli: una frequentazione tattile, di quei dorsi e di quelle lamelle sottili che solcano i polpastrelli, mentre sorrido ripensando a prose che conosco quasi a memoria.

La letteratura non ha smesso di stupirmi ed emozionarmi ed ancora oggi m’imbatto in autori che diventano con prepotenza subito parte del gruppo dei miei grandi amici: non ho bisogno, penso, di parlarvi della mia passione per José Saramago ed in particolare per i suoi meravigliosi romanzi  “Todos os nomes” (“Tutti i nomi”) e “As intermitências da morte” (“Le intermittenze della morte”), visto che scrissi un post apposito a suo tempo, ma mi fa piacere invece citarvi l’immenso scrittore brasiliano João Guimarães Rosa e la sua incredibile e sconvolgente raccolta di racconti brevi “Tutaméia? Terceiras Estórias” (“Tutameia. Terze storie”), pubblicata in Italia dopo quasi cinquant’anni dalla loro stesura in patria (delirio!) e dalla quale sto ancora imparando tantissimo sulla prosa e di quell’oramai attempato “Infinite Jest” del controverso David Foster Wallace, che lessi quasi come un allenamento cerebrale e che ora fa parte di me.

Concludo questa carrellata (solo apparentemente lunga, ma in realtà appositamente decurtata in buona parte del suo elenco), con le opere dell’immenso Gilbert Keith Chesterton, il quale, oltre ai 53 racconti (pubblicati in 5 antologie) con protagonista la sua creatura più celebre, ossia il detective presbitero e ministro del culto Father Brown (Padre Brown), scrisse romanzi dall’intelligenza travolgente e dalla bellezza lunare, come i miei amatissimi “The Napoleon of Notting Hill” (“Il Napoleone di Notting Hill”) e “The Man Who Was Thursday” (“L’uomo che fu Giovedì”) ed ovviamente il più importante di tutti, “The Club of Queer Trades” (“Il club dei mestieri stravaganti”), l’antologia con i sei casi pazzeschi, del detective ex-giudice Basil Grant, dalle soluzioni inimmaginabili.

9. Le Saghe Letterarie: tra schietto guilty pleasure e dignità
Concludo questo gruppo di nove capitoletti della mia confessione di impenitente lettore e spavaldo presuntuoso, con un doveroso omaggio alla cosiddetta letteratura d’intrattenimento o letteratura per ragazzi, la quale, con modalità simili a quelle televisive e cinematografiche, si muove per cicli narrativi e prosecuzioni di franchise collaudati.

Non parlerò di “Hunger Games” o altre porcherie letterarie dello stesso tipo (su cui, nei miei commenti in giro per WordPress, ho già ticchettato sulla tastiera a sufficienza per decantare la maggiore efficacia e bellezza delle relative traduzioni cinematografiche, in confronto alle opere di origine), quanto di quelle saghe letterarie che, pur destinate ad un pubblico giovanile, sono state realizzate con una loro dignità letteraria che nel tempo si è affiancata, nel mio caso specifico, anche ad un piacere epicureo di lettura spensierata.

In questo gruppo, il mio personalissimo palmarès va al ciclo di “Harry Potter” di Joanne Rowling, che ho iniziato in italiano e poi ho concluso in inglese (al pari di un adolescente minkioso, non resistevo infatti alla voglia di leggermi subito i nuovi capitoli senza attendere l’edizione italiana e segretamente facevo la fila davanti alla libreria di Feltrinelli International in Via Zamboni a Bologna, nelle notti delle anteprime originali di vendita), di cui ho adorato anche i film e di cui non ho mai negato i forti difetti, presenti in entrambe le narrazioni (letteraria e cinematografica), ma che parimenti continua ad avere sicuro albergo nel mio treasure chest di belle emozioni.

Ad un livello decisamente più elevato, artisticamente parlando, ma meno coinvolgente senza alcun dubbio, metto la grandiosa trilogia “His Dark Materials” di Philip Pullman, che, con i suoi “Northern Lights” (“La bussola d’oro“), “The Subtle Knife” (“La lama sottile“) e “The Amber Spyglass” (“Il cannocchiale d’ambra“), ha dato vita ad un’epopea piena di riflessioni anche importanti sulla religione e l’ontologia del nostro universo.

Infine, last but not least, inserisco come outsider assoluto la saga che più di ogni altra è entrata con prepotenza nel mio immaginario fantastico, un ciclo di libri di altalenante qualità letteraria ma di fortissimo afflato narrativo, con una serie di idee potentissime che mi ha permesso di volare altissimo, aldilà di ogni orizzonte: parlo del ciclo “The Dark Tower” (“La Torre Nera”) creato da Stephen King e dei suoi indimenticabili personaggi, a partire ovviamente dal protagonista assoluto, quel Roland Deschai di Gilead, a cui sembra proprio oramai deciso che la Sony (produttrice del ciclo di film cinematografici in fase di progettazione) darà il volto di Idris Elba, il pentecoste di “Pacific Rim” (questa ultima incantevole definizione non è mia, ma della fantastica e poliedrica blogger Chezliza).

That’s all folk, questo è tutto!
Spero davvero di poter leggere anche le vostre confessioni, in qualsiasi forma desideriate usare per condividerle, dall’elenco all’aneddoto, come volete!

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